HAKAN MEHMED

 

                                     HAKAN  MEHMED

 

Sempre levei a sério o meu nome, mas mais por culpa de meu pai, que dizia que eram importantes.  Era um grande comerciante Turco.  Sou filho do seu segundo casamento, do primeiro tinha cinco filhos homens, dizia a todo mundo era potente, pois só tinha filhos homens. Quando ficou viúvo, foi de férias a Mykonos, aonde conheceu minha mãe, que era de uma quarta geração de turcos na Alemanha.   Tinha a pele muito clara, olhos castanhos claros, um sorriso genial.   Quando nasci, todo mundo queria me ver, pois nasci com um olho negro como os dele, outro claro como o delas.   Virei o brinquedo dos meus irmãos mais velhos.

Como quem cuidava dos outros era uma irmã de meu pai, minha mãe exigiu uma casa a parte, aonde mandasse ela.   Era uma mulher europeia, moderna, atual, lia jornais, fumava, gostava imensamente de música, na verdade não tinha nada de turca.   Tampouco era religiosa, coisa que provocava verdadeira briga entre os dois.

Herdei dela a paixão pelos livros.  Comigo só falava alemão, o que foi uma vantagem, pois aprender línguas ficou fácil.  Vivíamos perto do Grande Bazar, aonde ele tinha muitas lojas, da universidade.   Mas o que eu gostava mesmo, era que ao lado do Grande Bazar, existia um mercado de livro.   Era minha paixão, logo conheci um senhor Irani, Bahar que me ensinou a ler, escrever em Farsi.  Me conseguia livros antigos manuscritos, que eram a minha paixão.  Era um adolescente diferente, não me interessavam os jogos, os negócios familiares.  Alguns da família me criticavam, mas meu pai me defendia.

Queria que um filho fosse a universidade, que ele não tinha podido fazer, seus outros filhos, estavam fadados aos negócios.

Um de meus irmão levava uma loja de antiquário especializada, a cada nova compra, mercadoria que chegava de algum lugar do oriente, me chamava para apreciar com ele, se tinha alguma coisa escrita em outra língua eu era o encarregado de descobrir, para que ele tivesse um ponto a mais de venda.

Com isso acabei falando quase todas as derivações da língua árabe, entendia o significado da escrita.                    Mas minha mãe não descuidava, me obrigou a estudar, inglês, que ela falava corretamente, bem como o francês.  Um sonho ela compartia com meu pai, que eu fosse a universidade.

Fomos visitar sua família em Berlin, voltei carregado de roupas europeias para ir à universidade.   Essa estadia, passei o tempo todo falando alemão, meu pai, coitado ficava de fora, pois falava muito mal.  Sentava-se a seu lado, ia traduzindo o que ele não entendia, este colocava o braços em cima de meus ombro como gostava, sorria.

No primeiro dia da universidade, todos me olhavam, pois ia desde sapatos feito a mão, a roupas de primeira.  Creio que foi quando tomei gosto por isso.   Minha mãe sempre dizia uma coisa, ande sempre limpo, asseado, com as roupas limpas, as camisas têm que estar perfeitas.  Me ensinou como passar as mesmas para que ficassem perfeitas.   Tinha aulas de filologia, além de história, a qual eu sabia tudo na ponta da língua.   Minhas notas eram ótimas, só durante o período depois da morte de minha mãe, é que caíram um pouco.  Fiquei abalado, mas pior ficou meu pai, que criou uma dependência de mim imensa.  Se negava a ficar na casa de nenhum de seus filhos.  Consegui contratar uma senhora que fazia limpeza na universidade para pelo menos limpar a casa.  Saia da Universidade, ia correndo para casa, depois o levava a comer no restaurantes de amigos dele.   Mas estava cada vez mais triste, ficava sentado no salão que não tinha nada do estilo árabe, mas sim europeu, olhando a poltrona aonde ela se sentava para ler, ou conversar com ele, a cada dez minutos soltava um suspiro.

Conversava com ele, sobre a história do pais, sobre os antigos Sultanato, ele sabia tudo, te deixarei algo de herança.   As vezes pela tarde ia a loja do meu irmão, o arrastava comigo, este não gostava muito, pois em seguida estava examinando seu livro de contabilidade.

Se estávamos no Grande Bazar, me fazia ir com ele a todas as lojas que lhe pertenciam, vigiava que não lhe roubassem.  Mas no final do dia, íamos tomar chá com meu amigo Bahar, ele se divertia nos vendo conversar em Farsi, ou quando eu apreciava algum manuscrito que tinha conseguido para mim.

No dia que começou a passar mal, estávamos ali sentados, ele tinha conseguido através de um conhecido em Teerã, um manuscrito, que falava de Mehmed o fundador da dinastia em Constantinopla. 

O levei imediatamente para o hospital, enfiei o pequeno manuscrito no bolso me esqueci dele. Do hospital ele não saiu.  Era uma verdadeira romaria, não só dos meus irmãos, como de seus filhos, amigos dele, homens com quem tinha tido negócios a vida inteira.  A maneira como se comportavam, eram como se despedissem de um patriarca.

Seu enterro tinha muita gente, a maioria tinham negócios com meus irmãos, quem vinha falar comigo eram os professores da universidade, alguns tinham sido ajudados pelo meu pai.

Um advogado me estendeu seu cartão, me disse que depois da leitura do testamento, eu fosse falar com ele em particular.

Quando fomos a leitura do testamento, a cada um deixou a loja que já cuidava, me deixou as lojas que tinha no mercado do livro, pedia desculpas, mas os aluguéis eram antigos, a casa que vivia que estava na verdade em nome de minha mãe.  Teria que me apanhar, pois claro os outros ficavam com muito mais dinheiro.   Mas não disse um pio, não reclamei, me faltavam meses para terminar a Universidade, pensava em ir fazer um curso seguinte em Berlin.

Agora à primeira vista não tinha dinheiro para ir fazer nenhum curso.  Tentaria conseguir uma bolsa de estudo, mas claro isso tinha sempre uma cunha política.   Um irmão de minha mãe tinha oferecido sua casa.   Mas claro precisava de dinheiro.   Os aluguéis não dariam para me manter lá.   Nem me atrevia pedir aos meus irmãos.

Me lembrei do cartão do advogado, me recebeu prontamente, eu achava estranho, pois era muito jovem, o do testamento era o seu advogado de toda vida.

Me explicou que seu pai tinha sido funcionário do meu, toda vida, que levava uma das lojas de tapetes. Ele pagou os meus estudos, reclamava dizendo que teus irmãos, eram bons negociantes, mas não se interessavam pelos estudos.

Era uma verdade, o que tinha a loja de antiguidade, me soltou na cara, que meu futuro seria levar uma das lojas de livros, que não davam muito lucro.

Me estendeu, duas caixas, uma grande, outra menor.   Me disse que o mais importante era a menor, que a abrisses na sua frente.   Ele sempre tinha sido um apaixonado por caixas de madeira, essa tinha um texto em Farsi, ele sabia que tinha paixão por esta língua.  Um texto falava do futuro.    Quando abri a caixa, tudo que tinha eram uma carta, bem como uma chave.

A carta explicava a outra caixa, diziam que eram diários de nossos antepassados, que eu entenderia quando começasse a ler, a chave era de um apartamento em Berlin, que tinham comprado na última visita, assim quando fosse para lá realizar meu sonho, teria aonde ficar. Deves acompanhar o advogado ao banco, falava o nome do mesmo.   Era a filial de um banco alemão, pedia desculpas que não era muito dinheiro, mas eram economias dele e de minha mãe.

Fui com o advogado, realmente não chegava aos pés do dinheiro que tinha ficado para meus irmão, mas em contrapartida, me daria para começar em Berlin.

Como já tinha aonde ficar, me dava autonomia de vender a casa dali, que isso eu nunca faria, ou mesmo as lojas.   Sabia que não valeriam nenhuma fortuna.

Tinha minhas economias também, fui até Berlin, numa viagem barata, fora de estação para uma entrevista com os professores.  Logo me aceitaram, um em especial, que disse conhecer meu tio, me disse que poderia conseguir, se eu trouxesse meus diplomas, que desse as classes de Farsi, embora houvesse poucos alunos.

Aceitei, embora não fosse muito dinheiro, era algo.

Fui ver o apartamento, não era tão grande como nossa casa, é claro, uma sala relativamente grande, pois estava sem móveis o que era bom, mas tinha uma janela imensa que dava para um parque, o quarto era bom, bem como o banheiro, um dia o reformaria, mas agora dava para o gasto, além de uma pequena cozinha.    Estava no meio de um bairro de maioria turca. Então teria aonde comprar comida, bem como muitos restaurantes.

O mesmo professor, me soltou, se queres impressionar, já que te veste de maneira europeia, corte os cabelos, raspe essa barba que caracterizam os turcos, te comportes como um alemão. Chegaria à conclusão de que ele tinha toda razão, mas claro, no bairro, tinha que falar turco para me entenderem, pensavam que eu era um alemão pobre.

Voltei a Istanbul, me despedi da família, pedi ao meu amigo Bahar, que fosse viver na minha casa, que cuidasse dela, que continuasse me mandando os manuscritos que sabia que eu gostava.

Aluguei um carro, para levar meus livros, misturei os manuscritos no meio deles, para disfarçar, fui cuidar da minha nova vida.

Só me dei conta que não tinha aberto ainda a caixa dos diários de meus antepassados, quando comecei a colocar os livros no lugar.   Um vizinho me ajudou a montar as estantes, tinha comprado os moveis todos em IKEA, esse riu comigo, dizendo um intelectual turco, vai ensinar os alemães.   Quando abri a tal caixa, primeiro senti o cheiro dos livros, alguns eram ainda folhas de pele de cabra, outros, tinham a capa belíssima, toda com um trabalho artesanal, um papel suave, frágil.  Os fui arrumando por época, seria material do meu estudo dai por diante. Colocando a roupa no armário, descobri o último manuscrito.  Era mais ou menos da mesma época dos primeiros que tinha herdade de meu pai.

Quando fui devolver o carro, o lugar vendia carros de segunda mão, fiquei apaixonado com um velho Volkswagen de 1970, sua proprietária o tinha guardado numa garagem, tinha o motor perfeito, era vermelho sangue, perfeito para mim.

Comecei tudo ao mesmo tempo, a estudar, dar aulas, quando descobriram que falava quase todas as nuances da língua árabe, me saíram mais classes.

Um dia estava saindo da aula de Farsi, tinha um homem me esperando fora, se identificou como sendo da biblioteca Estatal de Berlin, se apresentou como Hans Shueber, o convidou para um café.

Começou com uma conversa longa.

Senhor Hans, vamos direto ao assunto, pois tenho trabalho a fazer, nunca perco meu tempo em estender um assunto que não entendo.

Necessitamos de alguém, para desenvolver um trabalho junto a quantidade de manuscritos que temos em Farsi, as derivações de árabe antigo dos países que estiveram sobre o julgo da União soviética.   Podemos contratar por horas ou mesmo como um emprego fixo.

Podemos lhe mostrar o que temos, se lhe interessa, negociamos.  O senhor acabaria sendo um funcionário do governo.

Primeiro prefiro dar uma olhada no que os senhores possuem, mesmo tendo que assinar um termo de confidencialidade.

Tenho meu tempo atualmente empregado, entre dar aulas, ter aulas de pós-graduação, bem como textos de diários que herdei da família, que remontam a muitos anos atrás.  Bem como sou devoto de manuscritos em Farsi, bem como das outras línguas.   Tenho um pequeno acervo a respeito.

No momento trabalho em um sobre a construção de uma mesquita em Teerã, que além de desenhos, constam medidas, projetos.

Caramba, eres justo a pessoa que procuramos. Te aconselho a registrar tudo que seja de sua propriedade ou ter num cofre, sempre é bom ter uma proteção.

Marcou com Hans para o dia seguinte a tarde, que teria livre.   Não podia reclamar, as coisas iam bem.  Falava com o seu amigo, cuidador de sua casa.  Este lhe contou que um de seus irmãos tinha ido falar com ele.  Mas os conhecendo, tinha deixado um papel com o Bahar, uma cópia com o advogado, em que explicava que o homem tomava conta de sua casa.

Falou por acaso, para ficar tranquilo com o advogado.  Esse disse que esse mesmo irmão o tinha procurado para discutir se não tinham direito a essa casa.  Quando soube que sempre estivera em nome de sua mãe, não gostou muito.    Qualquer coisa te informo.

Foi a Biblioteca Estatal, no dia seguinte, disse que tinha hora marcada com Hans Shueber, o levaram a uma parte subterrânea, aonde ele tinha um escritório, todo fechado por vidro, a temperatura ambiente era própria para conservação dos livros.  Parou na entrada, sentido o cheiro dos mesmo, era como lhe dizer seja bem-vindo.

Hans lhe apresentou ao diretor da biblioteca, estiveram conversando, lhe passaram um manuscrito, ele em seguida começou a ler, quase se esquece da presença dos outros. Leu o que estava escrito em alemão.  Explicou que havia uma palavra confusa, que ele podia ter duas interpretações, mas creio que é como a pessoa o escreveu.  Veja, foi apontando as palavras, anotando a parte as mesmas, elas formam uma mensagem a quem for ler o manuscrito.

A ideia que esse manuscrito, que discorda de uma séries de medidas tomada por um Íman, no ano de 1820, se refere a construção de uma mesquita que não estaria voltada para Meca.

Como, deixasse um rastro de código para se poder ler o que escreve.

Tínhamos consultado um imã, vimos que observou algo, mas se calou, como se nós quiséssemos interferir em alguma coisa deles.

Perguntaram de sua disponibilidade.  Ele tinha analisado com seu travesseiro no dia anterior, suas opções.   Umas das turmas não lhe interessavam, pois os alunos não estavam verdadeiramente interessados no tema, o professor que ele estava substituindo, o levava de rédeas frouxas.

Posso negociar isso, apenas necessito das manhãs, posso começar a trabalhar a partir das dez, dois dias tenho aulas, três dou aulas, mas necessito 4 horas de noite para trabalhar em casa.

Lhe ofereceram um salário, bem como um contrato indefinido, que o ajudaria a ter nacionalidade alemã que já tinha pedido, através dos documentos de sua mãe.   Ajudariam inclusive nisso.

Lhe mostraram sua sala, Hans Shueber, lhe indicaria os manuscritos que devia ler, traduzir, fazer anotações pertinentes.

Amanha concreto isso, pois necessito falar com a Universidade, não os quero deixar na mão, já que me receberam tão bem.

Comentou com os dois, que os pais tinham comprado esse apartamento para ele, no momento que decidiu seguir os estudos em Berlin.   Explicou que os dois tinham morrido, pouco tempo um do outro.

Não podia reclamar, dali foi direto a universidade, o reitor, já tinha recebido uma chamada do diretor da Biblioteca, só pediu que ele continuasse até o final do curso, com a pequena turma adiantada, pois estavam aprendendo muito com ele.

Agora com um salário como o prometido, seria mais fácil, até poderia se mudar do bairro, mas gostava de aonde estava.

Chegava logo depois das aulas, se fechava com o manuscrito que estivesse trabalhando, ia anotando a parte tudo que lhe chamava atenção, depois de terminado, escrevia a tradução num laptop, bem como um original, o que era complicado, pois os laptops atuais, não continham letras que representassem a língua antiga.

Hans as vezes almoçava com ele, dizia que ele era rápido no assunto.   Temos agora dois estudantes que estão interessados em alguns temas, se puderes ajudar.

Um era seu aluno na universidade, mas o outro, avisou em seguida ao Hans, me parece estranho que um aluno iraniano, venha estudar aqui manuscritos de sua língua original, mas busca algo em concreto.   Melhor investigar a pessoa.   

Não deu outra, era um agente do governo que queria saber o que possuía a Biblioteca, para poder reclamar.

Estava agora trabalhando um manuscrito muito antigo, as páginas feitas de pele de cabra, eram perfeitas, a caligrafia era apaixonante, bem como o texto, poesias dedicadas a alguém a quem pelo visto nunca mandava nada.   Falava de uma pessoa, sem se referir a sexo.   A princípio pensou que era escrito por uma mulher, mas a letra era masculina, sabia diferenciar.  Ficou um pouco confuso.    Releu mil vezes, a última com uma lupa, para ver se a colocação das letras lhe davam alguma orientação.   Falou com o Hans, a respeito, se não tinham mais nenhum do gênero.   Como mencionava um lugar em específico, falou com seu querido Bahar, para ver se descobria algo mais.

Bahar riu, quem me mandou te ensinar tudo isso, agora aguento.  Estou te mandando uma caixa com alguns novos que consegui.

Mas o texto não saia da cabeça, analisou as páginas finais, ali tinha duas interpretações, a outra pessoa se casa, iria ter filhos, esqueceria do amigo.   Aí, estava uma palavra, que tinha sido borrada, reescrita.   Chegou à conclusão que tinha sido escrita de um homem para outro homem. Comentou isso com o Hans.   Precisamos de uma lupa mais potente.  Foi difícil descobrir que essa palavra, tinha sido borrada, reescrita outra vez.  Só notei porque a letra é um pouco diferente.

Ia bem no trabalho, no que desenvolvia para sua pós graduação, seguia recebendo uns quanto manuscritos vindo de Bahar.

Recebeu um maior, com uma carta escrita por ele, isso creio que é uma história inteira, ou um romance.   O li algumas vezes, mas sem entender direito, como o aluno suplantou o mestre, espero que decifres tudo isso.

Sem querer era a complementação da poesia, mas agora contando em prosa, a história de um romance proibido.

Registrou a propriedade, para depois mostrar ao Hans, esse queria adquirir imediatamente para a biblioteca.

Primeiro quero ler, analisar, depois já pensarei.

Sem querer, tinha encontrado o tema para sua pós graduação.

Quando comentou com o Hans, este foi direto, como ele gostava, queria saber se ele era homossexual, para gostar do tema.

Confessou que tinha tido experiencias, mas nunca amei ninguém, se isso que queres saber, mesmo aqui, tive algumas aventuras, mas não passaram disso.

Admirava a forma de amor de seus pais, mas nunca tinha se interessado por ninguém a esse ponto, tampouco se sentia atraído por qualquer pessoa que conhecia.

Via a vida noturna de Berlin de longe, sem saber muito bem como interagir, na verdade saia pouco, talvez por falta de companhia.   Seu vizinho o tinha chamado várias vezes, mas as pessoas com que ele conviviam não tinha nada aparentemente com ele.  Quando sabiam o que fazia, soltava um sorriso como dizendo o que faz esse aqui com a gente.  A maioria eram trabalhadores braçais.

Hans ao saber disso o convidou para sair com ele.  Tinha uma forma completamente oposta de vida, era um apaixonado da Opera, de sair para um jantar calmo, aonde se pudesse falar de arte. 

De qualquer maneira, estava acostumado a viver sozinho, começou a conhecer os museus, a observar principalmente obras de artes que as vezes ao seu entender estavam mal catalogadas.

Anotava tudo que lhe parecia mal catalogado, lia inscrições nas pedras, para posteriormente ratificar se estavam certas as traduções.   Foi assim que encontrou um amigo do Hans, que o viu escrevendo ou desenhando a inscrição de uma pedra, percebia que a maioria das pessoas que estava ali, olhavam o conjunto, não os detalhes.  Ficou parado ao seu lado, o observando. Quando se voltou o cumprimentou, mas não se lembrava o nome dele.

Já sei, como todo mundo, que é apresentado em volta de uma mesa, é difícil guardar os nomes, Tom Von Bode, um descendente do homem que coordenou o museu que leva o seu nome.

Trabalhas aqui?

Nem pensar, sou arquiteto, mas interessado em arte em geral, mas me dedico a restauro de casas antigas, no momento estou restaurando uma casa aqui perto, quase um castelo que ficou muito anos, sendo usado só uma parte.  Como o governo o comprou, para montar mais um museu, estou olhando o trabalho de reformas da Ilha dos Museus, para pensar como fazer o projeto.

Ficaram conversando, pois no dia que se conheceram não tinham tido oportunidade.  Falaram de muitos assuntos.     Hans nunca fala do seu trabalho, com medo que possamos depreciar, mas eu considero uma arte saber ler em outras línguas que sequer temos conhecimento.

Lhe pareceu que falava nisso para ele se abrir.   Por precaução, desviou o assunto.  Eram o extremo oposto fisicamente.  Pois Tom, era extremamente branco, quase o padrão ario do homem puro.   Ele ao contrário, por mais que se parecesse alemão, com seus cabelos crespos rebeldes, sua tendência a ter uma barba fechada e escura.

Acabaram na cama, Tom era um tanto agressivo na cama, o que não lhe gostou muito, não se sentia à vontade.   Comentou isso com Hans, esse se matou de rir, ele adora sado masoquismo, vive se vangloriando disso.   Talvez por isso sempre está sozinho, vá com calma com ele.

Passou a evita-lo, se por acaso se encontravam num jantar se sentava no lado oposto a ele, veio falar com ele a respeito.   Dias depois soube que tinha comentado com alguns que ele na cama era como estar com uma mulher barbada.  Pensou em tomar uma satisfação, mas decidiu que o melhor era ficar quieto.

Deixou simplesmente de sair com o grupo do Hans.  Se dedicou plenamente ao seu trabalho, quando apresentou o projeto de pós graduação, logo apareceu uma editora querendo editar o trabalho.   Era uma análise profunda de dois manuscritos, tinha feito um trato com a biblioteca, se deixavam usar o que eles tinham, posteriormente doaria o seu.

Foi convidado para uma apresentação num congresso sobre linguística patrocinado pela Sorbonne.   Tirou férias para ir.  Agora que tinha terminado o curso de pós-graduação, estava mais livre para seu trabalho.  Mudariam seu contrato.

Quando apresentou seu trabalho em Paris, pensaram que ele faria a apresentação em alemão, mas a fez em francês, foi super aplaudido no final.   Não usava nenhuma palavra em alemão.

Lhe perguntaram se tinha algum vínculo permanente com Berlin, respondeu apenas que tinha lá um apartamento, bem como sua documentação hoje em dia era alemã, visto sua mãe ter nascido lá.     Não acredito que estarei preso nunca a lugar nenhum, pois meu interesse é ir em frente.

Quem lhe tinha feito essa pergunta, era o coordenador do encontro.   Logo o apresentou a pessoas importantes do departamento de línguas da universidade, bem como da biblioteca nacional.  Temos uma quantidade imensa de manuscritos da tua área, mas os professores não se interessam em coordenar os mesmo, tampouco os alunos.

Lhe deu um cartão, para que fosse conhecer o local. Era tudo ao contrário de Berlin, se sentia como se estivesse no mercado do livro de Istanbul, por estava tudo sem registro, sem coordenação, ali não existia uma sala fechada, mas sim uma mesa imensa, que se via fora de uso, pela poeira que acumulava.    O primeiro que pegou foi um manuscrito em árabe, que falava do descobrimento uma fortaleza, inclusive dando coordenadas.   Perguntou ao diretor se tinha verificado isso.

O acompanhou ao departamento de arqueologia, deu de cara com um homem mais velho que ele, com uns cabelos crespos como o seu, parecia a juba de um leão enfurecido.  Os olhos eram sagazes.    Apertou sua mão tão forte que doeu, se apresentou com Jean Leon, em seguida estava debruçado em cima de um mapa estudando as coordenadas.

Que coisa mais rara, aparentemente aqui não existe nada, simplesmente é o promontório de um rio, pode ter sido habitado por várias civilizações.   Vou pesquisar a respeito, inclusive posso ir até lá, esbarro no meu problema de sempre, preciso de um tradutor, pois tenho dificuldades para aprender línguas.   Se virou rindo para ele, sacudindo a juba, porque não vens comigo, se estas de férias, iriamos mais rápido, ficou rindo, comigo sempre é assim, é como estar num turbilhão.  Voltaram a biblioteca, queria ler tudo que estava escrito.

Analisou cada palavra, bem como sua colocação num contexto.  Quem escrevia não tinha comunicado a ninguém a respeito, pois temia que sua vida plácida fosse invadida.  Pelo que escrevia eram dias turbulentos.  Conseguiu datar a escritura por volta do fim do século XVIII, telefonou para o Leon como o chamaria sempre. Marcaram de se encontrar essa noite, mal sabia que estava fazendo.

Ele quando falava, olhava diretamente nos olhos da pessoa, falaram horrores, ele tinha levado apontamentos, disse que só teriam que avisar as autoridades Turcas, que iriam pesquisar nessa zona. Pois não constava nada nos mapas.

Saíram essa noite, foi lhe mostrando os lugares que amava, se sentaram na Pont Des Arts, observando a noite.  Perguntou em que hotel estava, lhe disse.   Venha minha casa, esta aqui perto.   Era um terceiro andar em Saint Germain de Prés, o apartamento tinha livros por todos os lados, mas ordenados, falando sobre vários assuntos, mas a sala era como estar num Oásis, pois dava para uma pequena varanda.  Cheio de plantas.  Quando se voltou para dizer que o lugar era maravilhoso, deu de cara com o Leon, o atraiu, o beijou com delicadeza, depois foi dando lugar a um beijo apaixonado.  Quando viu estava na sua cama.  Eram parecidos fisicamente, disse que sua mãe era argelina, talvez por isso.   Nunca tinha estado tão a vontade com ninguém, sempre um sexo rápido, com ele, apesar da aparecia de um leão enfurecido, de todo o caos com que trabalhava, estar com ele na cama era como estar explorando a fundo seu corpo.

Quando terminaram, ficaram rindo um com o outro.  Foi sincero, nunca estive assim com ninguém.

Pois eu já te esperava a tempo, sabia que um dia encontraria uma pessoa como tu.

Dois dias depois partiram, comunicou a Berlin, que se atrasaria, pois tinha se metido numa exploração a partir de um manuscrito.

Quando chegaram a Istanbul, ali já o tinha esperando toda sua equipe, analisaram um mapa da época, partira para o lugar, no segundo dia deram com uma ponta do Iceberg como ele chamaria.   As terra hoje eram inexploradas, restava agora conseguir autorização das autoridades para escavar.   Ele serviu de intermediário, bem como de tradutor.  O levou para sua casa, quando o apresentou a Bahar, este lhe mostrou vários mapas antigos sobre essa zona.

Aparentemente tinha sido uma cidade fenícia, de aonde partiam comerciantes por todo o mediterrâneo, pois estava guardada pela enseada do rio, dali também saiam barcos rio acima. Para buscar mercadorias com que comercializar.

Foi bom ver Bahar, estava ficando velho, melhor que tenho essa casa para viver, senão estaria na rua.

Voltaram a Paris, em seguida recebeu o convite para cuidar desses livros, inclusive com a oportunidade de formar uma equipe, lhe permitiam inclusive participar da escavação, visto ter sido dele a descoberta.

A relação dos dois era impressionante, um começava um gesto o outro terminava.  Podes ficar na minha casa se quiseres, tudo que é meu é teu.

Voltou a Berlin, por algumas coisas, colocou numa caixa os manuscritos que estaria trabalhando, levaria os da família, bem como alguns outros, selecionou roupas, os demais manuscritos colocou num banco, numa caixa forte.

Hans não gostou muito, mas reconhecia que a oportunidade era única, se não der certo volte.

Foi para Paris, no seu velho Volkswagen, que Leão, amou desde o primeiro momento.  Começou a organizar todo seu trabalho na biblioteca, conseguiu dois estudantes de línguas para ajudar, o primeiro mesmo era limpar com sumo cuidado tudo que estava ali abandonado.

Se tinha que usar luvas especiais para tudo isso, nesse ponto era metódico.  Iriam para a escavação dentro de meses.   Viver com o Leon, era como estar sempre em movimento, pois era uma pessoa simplesmente ativa.  O arrastou para todas as grandes bibliotecas existentes na França, ele como lhe mostrar um mundo novo.

Foi com ele para a escavação, levando dois manuscritos da família, para seguir seu trabalho, Bahar veio ficar com eles, não fez nenhum comentário a respeito da relação deles.   Apenas disse que tinha encontrado um amigo a altura dele.

Ajudava com os trabalhadores locais, aos que colocava em ordem. Convenceu o Leon, que os horários de rezas eram fundamentais, um dia apareceu com um Íman ali da região, que veio trabalhar junto aos homens, depois dirigias as preces.

Uma primeira parte começava a aparecer, era como uma torre de vigia, que estava afincada na pedra, foram descendo com a escavação lentamente, até chegarem à base, agora tocava, seguir o resto.   Quando terminaram a temporada, veio o ministro de cultura, elogiou o trabalho, pelo que tinha podido analisar, o lugar chegava até antes dos fenícios.

Cada coisa que tinham encontrado era analisado, fotografado, desenhado, como tudo numa escavação, só podiam levar isso, o resto ficaria guardado em Istanbul.

Leon e ele voltariam várias vezes para analisar alguma peça, que tivesse alguma escritura.

Foi como mergulhar num mundo novo, que ia além do papel.

Por instinto tinha o cuidado necessário ao tocar cada peça, a analisava, as vezes chamava atenção para algum detalhe.

Me completaste soltava Leon, pois necessito disso, alguém que possa compartilhar as coisas.

Estavam ultimando os últimos detalhes da temporada, registrando tudo, tinham avançado bastante, mas na verdade a escavação duraria anos.

Foram chamados a Istanbul, o departamento de cultura, queria que olhassem um lugar novo, dois edifícios antigos, numa região conhecida como um refúgio de judeus, na hora não entenderam, quando chegaram a retirada dos escombros tinha parado, pois tinha encontrado algo no subsolo.   Pelo visto nem sabiam da existência dessa parte. Um poço, com uma escada circular. Foram descendo, quando chegaram embaixo iluminaram tudo, ficaram de boca aberta, pois havia uma verdadeira biblioteca parada no tempo.   Alguém tinha escondido livros ali, por algum motivo desconhecido.   Enquanto iluminaram tudo, viram que a quantidade era grande, mas o túnel seguia adiante.  Leon seguiu adiante com alguns homens, achavam que o túnel passaria por debaixo da muralha da cidade.

Ele ficou ali, fotografando tudo com muito cuidado.  A coisa era, alguns precisavam de cuidados pois estavam por causa da humidade em péssimas condições, outros nem tanto.

Quando voltaram a parte de cima, Jean Leon, disse que deviam cobrir a entrada do poço, para prevenir qualquer coisa.   No departamento os tinha chamado porque sabiam que eu era um experto no assunto.    Lhes disse que se me arrumassem um local, poderia trabalhar, nunca me negaria atender ao chamado da minha terra.      Falei com Bahar, este logo me arrumou dois ajudantes, o problema era conseguir um lugar em boas condições, climáticas.  Cada volume era levado com cuidado, dentro de uma bolsa térmica, levamos mais de uma semana fazendo isso.

Eu ia recebendo cada volume, tirando da bolsa, o classificando.  Tínhamos ali códices muito antigos, bem como manuscritos em uma anterior língua de Israel, até mesmo algo egípcio, era uma coleção incrível.   Encarreguei o meu advogado de descobrir a quem pertencia o solar, sua época de construção, toda informação possível era importante.

Depois de semanas de pesquisa se descobriu que durante a primeira guerra, a casa existente tinha caído, por cima se construiu os dois edifícios pequenos.  Depois de tudo retirado, se descobriu ao lado do poço, uma oliveira, pedimos que se possível datassem a mesma.

Depois da retirada da biblioteca Nazari, nome que dei a ela, pois encontrei manuscritos que vinha de España, justamente falando dos árabes residentes em Granada.

Jean Leon, começou a retirar as pedras que fechavam o túnel, a estrutura de madeira que sustentava o teto do túnel, era incrível, era um cruzamento de vigas imensas das que tinham caído uma foi mandada para uma prova de carbono 14, assim se poderia saber a quanto tempo estavam ali.    Eu achava interessante, tinha ido pelo mundo, mas voltava para trabalhar no meu próprio pais.   Meus irmão se aproximaram para saber se podiam negociar com alguma das peças encontradas.   Lhes mandei falar com o encarregado do governo, pois o que não fosse livros, ou manuscritos, esses com certeza iriam para um museu.

O trabalho seria imenso, discutimos primeiro, a forma de me pagar, pois deixava um emprego bem remunerado na França.   Chegamos um acordo, como não precisava de casa, poderia cobrar menos.

Bahar estava comigo todo o tempo, parecia ter remoçado, estava no seu ambiente.  Estava sempre atendo a tudo. Alguns manuscritos estavam com as folhas coladas pela humidade, era necessário todo um processo para poder chegar a abrir o mesmo.   Lhes ensinei como fazer, tomava seu tempo, mas as vezes depois de 15 a 20 dias se podia abrir algumas páginas.

Outra coisa importante era a iluminação, tudo isso estivera tanto tempo sem iluminação nenhuma que era necessário luz tênue, óculos especiais, bem como luvas que não arranhassem a pele ou papel.

Finalmente se descobriu quem era originalmente o dono durante o período da primeira guerra, um judeu que era professor da universidade de Istanbul.

Jean Leon, finalmente abriu a passagem, dando a um cruze de tuneis que ia dar ao porto. Corria por debaixo de toda a cidade.

Formou grupos para explorar os mesmo para ver aonde davam.   Um inclusive dava a Igreja de Santa Sofia, com uma extensão ao Palácio Topkapi, saindo quase dentro do harem.

Quase se podia percorrer a cidade, pelo subsolo.  Alguns tuneis, tinham com os anos desabado, tornando impossível verificar aonde levavam.   Mas todos ao parecer levavam ao porto.

O colecionador, tinha uma quantidade imensa de manuscritos que era difícil saber de aonde tinha tirado tudo isso.   Apenas se sabia isso, tinha sido professor na universidade.

Como tinha morrido nessa guerra, o local foi basicamente soterrado, se construindo por cima.

O governo agora teria que decidir, se utilizava essa descoberta para uma espécie de turismo subterrâneo, ou simplesmente construía em cima.

Eu levaria pelo menos dez anos em conseguir classificar tudo isso, ao mesmo tempo Jean Leon, estava cada vez mais aferrado a escavação da cidade, ia surgindo quase completa no meio de um penhasco.  Quando finalmente encontrou uma parte da muralha que a protegia, ficou imensamente contente.

Estávamos sempre trocando informações.

Foram chamados para dar uma ajuda aos pesquisadores franceses que digitalizavam o que tinha sido salvo da imensa biblioteca de Tombuctu, era uma decisão complicada, abrir mão do que estava fazendo, ficava meio ano em Istanbul, meio ano em Paris, agora que finalmente tinha classificado tudo, teria que começar realmente a trabalhar.

Os dois conversaram muito, chegaram à conclusão falando com os amigos da universidade, que a quantidade de estudiosos envolvido era muita, se por acaso tivessem dificuldade reais de entendimento os chamariam.

Encontrou num dos diários familiares justamente anterior a primeira guerra, falava da rede de tuneis, em que as famílias com poder aquisitivo alto, escondiam no subsolo de Istanbul suas riquezas particulares, esculturas, tapetes, livros, manuscritos, tudo que tivesse valor, ou pudesse ser saqueado.   Mas não se falava no depois.  Na verdade, só tinham encontrado uma arca com moedas da época do último sultan, na parte embaixo do Palácio Topkapi.

Tinham passado 15 anos desde que se conheciam, a vida dos dois era compartir, se amavam acima de tudo.    Bahar agora muito velho agora dizia que sentia inveja disso, um entrosamento a todos os níveis.  Se um era obrigado a ficar mais dias em Paris, ou Istanbul, sentiam falta imensa um do outro.

Nunca tinha perdido contato com Hans, que vinha as vezes visita-los, da última vez tinha trocado ideias, pois nos achados do poço, tinha encontrado um amarrado de mapas que datavam de mais ou menos da época da conquista de Constantinopla, tinham levado quase um ano, para conseguir separar as folhas imensas de cada peça, todos eram de pele muito fina.

Teve que estudar muito como se fabricava esse tipo de material, para conseguir separar cada mapa, sem danificar o mesmo.

Eram os mapas de Mehmed I, que tinha feito um cerco demorado para conquistar a cidade. Foram analisados por ele, por especialistas do mundo inteiro, que se deslocaram a Istanbul para isso.      O governo os condecorou por esse achado, pois tudo isso colocava a cidade outra vez nos olhos dos estudiosos.

Agora duas vezes por semana dava aulas na universidade aonde tinha começado.  Eram palestras sobre como funcionava tudo que tinha achado.   Mandava filmar em vídeo para poder guardar para o futuro.

Em Paris, era diferente, era como viver em dois mundos completamente opostos, aonde um ele tinha todo o material mais moderno do mundo para pesquisar, em contrapartida no outro tinha que improvisar.

Pela primeira vez ficariam separados, no começo da temporada, ele voltaria a Istanbul, Jean Leon, iria dirigir durante um tempo uma escavação no subsolo de um mosteiro cisterciense na Bretanha, no meio de um imenso campo.

Alguém lhe mandava fotos, abraçado com o Jean, não tinha ideia de quem era, mas ficou com ciúmes.  Remeteu as fotos ao Jean, que veio como uma fera.  Tinha sido um de seus alunos, que querendo ter um romance com ele, sem nada conseguir tinha urdido isso.

Nunca mais vamos nos separar, assim não temos desconfianças.  Nunca poderei amar outra pessoa que não seja tu.

Logo em seguida, foram avisados que o pai de Jean falecia na região de Albi, aonde tinha uma fábrica de tecido.   Os dois não se falavam, pois Jean Leon foi para Paris estudar estamparia, mudou o rumo de sua vida, se dedicando a Arqueologia.    Chegaram num último momento para o enterro.  Quem levava tudo era um primo dele, pensou muito, abriu mão da herança, pois o pai até o último momento achava que ele cederia, deixaria tudo para dirigir a fábrica.

Conversou com seu primo, afinal ele merecia, tinha dirigido a fábrica nos últimos anos. Tinha sido criado dentro dela.  Este se preparava para disputar com ele a herança, não esperava isso.

Esse não é o meu mundo, eu escolhi o meu caminho no dia que deixei essa cidade.

Só então veio conhecer a história da juventude do Jean Leon, que usava inclusive o sobrenome Leon de sua mãe.

Retornaram ao seu trabalho em Istanbul, a cidade escondida, agora se preparava para receber turistas, mas que a viam desde uma parte alta, para não corromper tudo que tinha sido preservado durante séculos.

Nunca saberiam aonde gostavam mais de viver, pois tinham um processo todo especial, quando estavam em Paris, eram franceses, quando estavam em Istanbul árabes. Funcionava bem, nunca faziam comparações entre um lugar e outro, sabiam que eram diferentes.

 

 

 

  

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

LOIRA BURRA

 

                              LOIRA BURRA  - DUMB BLONDE

 

As aparências sempre enganam.   Minha mãe ou minha tia, era uma clássica pessoa que rotulavam de loira burra, nada mais longe da verdade.

Era uma mulher especial, falava cinco idiomas, era formada em filologia.  Na Universidade se graduou Cum Laude, mas os rapazes se aproximavam dela pelo rotulo, se davam muito mal.  Quando contava as histórias dessa época, riamos muito.  Os tontos levavam um susto, pois era capaz de debater com eles uma jogada que o fulano achava genial, apontando todos seus defeitos.    As vezes os provocava, deixando completamente bêbados, se levantava ia embora, se fazia sexo, quando o sujeito virava para o lado para dormir, ia embora.

Apesar de poder dar aulas em qualquer lugar, inclusive na universidade, preferiu aceitar um emprego de assessora, numa enorme empresa de publicidade.

Evidentemente explorava conscientemente sua presença, sabia que quando entrava numa sala se fazia silêncio, se aproveitava disso, para se sentar numa mesa de discussões, enganar as pessoas que pensavam que a estavam levando para o seu lado.   Nada mais longe da verdade, pois quando percebiam, estavam fazendo o que ela queria.

Nunca bebia, fingia que o fazia, mas tinha verdadeiro horror a bebida, tinha crescido numa família de alcoólatras.   Quando minha mãe verdadeira pediu socorro, foi até a cidade aonde tinha nascido, nunca mais retornado.    Encontrou minha mãe nas últimas, gorda, feia, tinha sido uma garota linda.   Nem sabia quem era meu pai, pois trabalhava numa lanchonete de beira de estrada.   Podia ser qualquer um.    Minha tia me encontrou, num berço, todo sujo, mijado, cagado, chorando.   Me apaixonei por ela no ato.            Enterrou minha mãe, me adotou, como parente mais próxima.    Se transformou numa mãe perfeita, para ninguém botar defeito.

Vivia em Los Angeles, num grande apartamento, bem decorado, embora nunca recebesse ninguém em casa, dizia que ali era seu canto, que não gostava de gente xeretando sua vida.

Se chamava Jeannete Müller, ou Jean Müller, como a conheciam, era uma mulher de armas a tomar.   Era tão franca, direta com o clientes, que muitos ao falarem com ela por telefone, pensavam que Jean, era um homem.

Mas um em especial, era louco por ela.   Se transformou em seu marido, depois de anos a cortejando.  Era um grande fabricante de armas, na época que a conheceu, estava casado, tinha um filho.  Tentou algo com ela que saiu mal.  Pois como todos ao se sentar na mesa para atende-lo, lhe disse na cara que não tinha certeza de querer um homem como ele, como cliente.

Ela quando falava, olhava na cara da pessoa, fixamente, até a pessoa desviar o olhar.  Dizia ele depois que foi nesse momento que se apaixonou por ela.

Ele tanto fez, que o aceitou como seu cliente.   Cada vez que ele vinha a Los Angeles, marcava com antecedência, um almoço com ela.    Ficava maravilhado com seu comportamento, entravam num restaurante chic, ela parava na porta, olhava todos que estavam ali, que ficavam de boca aberta, pois sua aparência era impecável.  Nada de um vestido escandaloso, tudo muito simples, mas sua altura, seu corpo, o corte do vestido eram impecável.   Tinha a anos descoberto uma costureira, a qual ela mostrava um vestido das grandes marcas, a senhora fazia igual para ela.

Na mesa, era como se toda a vida tivesse comido nos melhores restaurantes, mas tudo isso aprendeu observando.  O que esse homem Marc Smith, sem querer depois virou meu pai, me tratava melhor que seu próprio filho.  Dizia que eu não era a típica criança burra, chata, conversava com ele a sério.

Ele amava conversar com ela, pois olhava diretamente nos seus olhos, era como se os outros do restaurante, não existissem.    Fazia o mesmo comigo, nos sentávamos para comer, me perguntava pelo meu dia, como tinha ido na escola, tudo isso olhando para mim.  Se eu mentisse ela sabia de imediato.  Eu como ela, era o melhor aluno da escola.

Ele se divorciou, antes de ter qualquer coisa com ela.   Num almoço, colocou na frente dela, um anel com um diamante enorme.   Ficou surpreso, pois ela não fez nenhum movimento para pegar o mesmo.  

Que quer dizer com isso, apontou para a caixa, que era de um grande joalheiro?

Quero me casar contigo.  Estou esperando a muito tempo dizer isso, que te amo.

Os olhos dela sorriam segundo ele contava, não sabia se estava zombando de mim, ou queria me sacanear.

Achas que com isso me compras.  Não sou uma mulher bibelô, para casar contigo, ela não gostava de homens jovens.  Precisas meditar muito no que vais ter ao teu lado.  Não irei a nenhuma festa, para ser exibida como a tua loira burra, tampouco, deixarei de trabalhar.  Minha vida independência é muito importante para mim.  Não quero estar envolvida com os teus negócios, nem que me uses para os mesmos.

Posso te ajudar como faço, mas disso nunca passaremos.  Teremos um contrato de casamento, em que se morres, herdo dinheiro, mas não teu negócio.  Consulte com seu advogado, com o travesseiro, depois voltamos a falar, seguiu comendo, conversando como se nada tivesse acontecido.

De noite, me contou tudo, isso sempre fazia, apesar de ser um garoto, a escutava atentamente, quando não entendia alguma coisa, lhe perguntava.

Só perguntei se gostava dele?

Sim, é um homem atraente, agradável, não fala asneiras na minha frente, tampouco piadas indesejadas, sabe que não sou uma decoração.

Dias depois marcou outro almoço, a levou a ver a mansão que iria comprar para viverem juntos.

Ela olhou cada detalhe da mesma, disse para ele, nunca falamos, mas acredito que tenha investigado, tenho um filho, alias meu sobrinho, mas é meu filho adotivo.   Não abro mão de cria-lo, portanto ele faz parte do pacote.   A mansão está bem, mas tem que estar no meu nome, nada de se nos divorciamos, volta a ser tua.   Quero um contrato com um fideicomisso por se acontece alguma coisa.

Tudo registrado em cartório.  A tua fábrica, que fique para teu filho, um detalhe a mais, quando eu diga NÃO, nunca insista.  Ele concordou com tudo, que ela seguisse trabalhando, do contrato, do fideicomisso, quando trouxe os papeis, ela lhe deu um beijo no rosto, agora espere que meu advogado também vai estudar tudo.

Nesse dia ele tentou algo com ela.    Ela colocou suas mãos, de manicura perfeitas, no seu peito, se já esperaste até agora podes aguentar mais um pouco.

Só quando o advogado devolveu os papeis, com uma serie de restrições, que estavam em letra pequena, ela devolveu o mesmo para ele.  Arrume isso, depois nos falamos.

Fomos passar uma férias numa casa de praia que ela alugava.   Um dia ele apareceu enquanto estávamos na praia.  Estava furioso, não tinha se dado conta do que o advogado tinha feito.  Lhe pediu perdão ali na praia na frente de todos. 

Tirou um outro anel, muito simples, disse que tinha sido da sua mãe.  Eres a mulher da minha vida.  Tudo será como queiras.

Finalmente se casaram, numa cerimônia, simples, com duas testemunhas, eu na frente, ele gostava como eu me comportava com ele.

Nos mudamos para a mansão, eu adorei a casa ao primeiro momento.  Ele abriu uma conta para ela, para as despesas, que ela podia contratar quantas pessoas quisesse.   Mas tudo o que fez, foi contratar um casal de mexicanos que conhecia, ela para cozinhar, ele para administrar tudo.

Quando tinha alguma reunião, contratava a mesma empresa de sempre para fazer um coquetel, ou um jantar.  Nada de grandes exageros, comida simples, mas bem apresentada.  No final do mês, Manoel o administrador, apresentava um relatório ao patrão, que ria, dizia que estaria mais rico, se tivesse feito isso com a esposa anterior.

Seguiu mantendo sua costureira de sempre.  Quando ele teve um convite para um jantar na Casa Branca, pensou que ela iria comprar uma roupa estravagante, ela ao contrário, sabia que a primeira dama, era uma mulher conservadora, se apresentou recatada.  Estiveram as duas conversando um longo tempo, sobre mil assuntos.  Se tornaram amigas.

Ele ficava como um bobo, a vendo conversar com pessoas influentes, sempre tinha conversa, se informava de tudo, se era um coquetel, sussurrava a algum garçom que lhe trouxesse um copo de água, nada de bebida.

Quando algum homem tentava se passar com ela, o olhava nos olhos, dizendo, não creia que tens chance, não eres metade do homem que é meu marido.  Além de que, cheiras mal, não adianta usar um perfume caro, quando estas podre por dentro.

Alguns ficavam furiosos, iam falar com Marc, ele soltava uma gargalhada, quem mandou te meter aonde e com quem não devia.

Em casa só havia duas festas por ano.   Uma era no Dia de Ação de Graças, outra quando no meu aniversário, mas tudo em família.  As que Marc pedia para ela organizar, eram outra coisa, misturava as pessoas, que representava, com as do negócio dele. Mas sempre de bom gosto, impecável.

Uma vez que voltavam a casa Branca ele, lhe comprou um presente em Paris, num grande joalheiro, ela abriu a caixa, riu, é bonito, mas não combina comigo, guardou no cofre, prefiro não usar joias.

A empresa que ela trabalhava, foi engolida por outra maior, foi quando decidiu, que trabalharia desde casa, com alguns clientes que lhe eram fiéis.

Agora passava mais tempo em casa.  Um dia parada na varanda, chamou o Manuel, quem está cuidando do jardim, está horrível.  Ele lhe apresentou um homem, seu parente.

Sinto muito Manuel, acho bem que cuide de tua família, mas não quero esse homem mais aqui.

Agora me levava a escola todos os dias.  Íamos conversando em algumas das línguas que me ensinava.   Um dia, mal desci do carro, ali estava um furgão velho caindo aos pedaços, era meu único amigo da escola, estava a pouco tempo nos Estados Unidos, com ele falava em alemão.

Ela riu, quando nos viu falando.  Olhou como ele se despedia de seu pai.

Foi fazer umas compras, depois ao passar num lugar aonde ficavam mexicanos, ou emigrantes de algum outro lugar, viu o pai do meu amigo, com um cartaz se oferecendo de Jardineiro.

Deu a volta com o carro, se dirigiu a ele em alemão, os outros todos se ofereceram, mas ela disse que pegasse seu furgão que a seguisse.

Ele quando viu a mansão, ficou de boca aberta.   Ela o tempo todo falando com ele em alemão, disse como queria o jardim.   Agora trabalho em casa, por isso da janela da biblioteca, vejo o jardim, explicou o que queria.

  Meu pai quando o viu, ficou com ciúmes, pois era um homem mais jovem.  Mas ficou abismado com a educação do mesmo.

As vezes ele ia nos buscar na escola.  

Minha tia, não se incomodava que Hans viesse fazer o lanche comigo, depois estudar.

Eu lhe ensinava a falar direito o inglês.  Me contou um dia que sua mãe tinha morrido, depois eles emigraram para América.

Manoel não gostou muito, pediu as contas como uma maneira de pressionar minha tia, ela odiava isso.  Lhe pagou tudo que devia, ficamos um tempo sem cozinheira, mas ela se apanhava.

Sua amiga a antiga primeira-dama, lhe indicou um francês, que estava sem emprego, Pierre, ele, Hans pai e filho, ficaram morando nos fundos da mansão, em cima da garagem.

Agora ia junto com meu amigo a escola, já pensando o que íamos fazer quando fossemos a universidade, os dois podíamos disputar bolsas de estudo.

Mas tudo foi a merda, quando o filho do Marc veio passar as férias conosco, o tipo era complicado, um pouco maior que nós dois, ficava provocando brigas, para depois se fazer de vítima.

Quando viu que não caiamos na sua conversa, um dia nos foi buscar na praia, no velho carro do Hans, achamos estranho porque o Hans nunca emprestava seu carro para ninguém.

No dia anterior Junior, tinha ido a fábrica com o pai.    Voltou contado o que ia fazer quando a fábrica fosse dele, uma série de lorotas, sem pé nem cabeça.   Faltava pouco para estar em casa, quando parou num posto de gasolina, dizendo que ia mijar, abaixou do carro, atirou uma cápsula dentro                                                                                                            , fechou a porta a chave.   A cápsula soltava uma fumaça estranha, bem como um cheiro horrível, disse ao Hans, que enfiasse a cabeça num buraco que tinha na parte da frente do carro, ele tirou o tapete assim fez, eu passei para trás, sabia que a porta traseira nunca fechava direito, já estava muito tonto, mas tive força para meter o pé na mesma, isso provocou um ruído, como se tivesse cortando o carro no meio.

Corri para ajudar o Hans a sair, gritava, chamem a ambulância, o puto Junior o vi entrando num taxi.

Quando chegou a polícia, encontrou a cápsula, a velho furgão estava partido no meio.  Eles não sabiam o que era isso, lhes dei o celular de minha mãe, fomos os dois para o hospital.

Ela apareceu com Marc, lhe contamos o que tinha passado.   Esse se colocou furioso, mandou a polícia atrás do filho.   Ele roubou uma coisa experimental na fábrica, não sabemos ainda o efeito.

Quando a polícia chegou para prendê-lo, ele tinha um revolver na mão, atirou, atingindo um policial, outro atirou nele.   Ao trazerem o mesmo para o hospital, o médico avisou que tinha perdido muito sangue, já que Marc era seu pai, seria o mais normal fazerem uma transfusão de sangue.  Ai a porca torceu o rabo, o mesmo não era compatível.  Numa prova de ADN rápida, se descobriu que não era filho dele.

A mãe, apareceu como uma louca, quando soube, disse que era verdade, quando me casei contigo, já estava gravida de outro.

A confusão foi imensa, Marc, quase tem um enfarte.

Eu fui me recuperando, mas Hans não, ele tinha um problema congênito de pulmões, quando tudo parecia estar bem, morreu de noite dormindo.

Hans pai ficou arrasado, depois do enterro, falou com Jean, que não podia seguir trabalhando ali, pois, cada vez que me visse se lembraria do filho.

Jean, tomou uma decisão séria, o que estamos fazendo nessa merda de mansão, aí descobrimos que detestava o lugar, falou seriamente com Marc, iriamos viver no seu apartamento que estava fechado.     Marc como um cachorro perdido concordou.  Fez tudo como ela queria, vendeu a fábrica, apesar que a mesma estava a gerações na família dele.

Pelo menos viveu os dois últimos anos de sua vida ao lado da mulher que amava com loucura.

O pseudo filho foi acusado de assassinato imprudente, indo para a prisão.

Pierre, foi conosco, a vida era mais agradável, mas volta e meia tinha pesadelos, tentando sair do furgão.  Acabei num psicólogo.

Marc se sentia culpado, agora imaginava as muitas famílias que tinham problemas por culpa de suas armas.

Em vez de entrar na faculdade, apesar das minhas notas, resolvi, me distanciar, com um dinheiro que minha mãe me deu, fui para a Alemanha, a terra dos meus avôs os Müller, foi uma surpresa agradável.  Me dediquei a estudar a língua.   Fui ficando, arrumei um emprego, que me permitia me manter, não queria o dinheiro do Marc.

Quando ele morreu, voltei para seu enterro, minha mãe cuidou dele até o final, diria depois que tinha sido o único homem que tinha amado.

Apesar de saber que tinha deixado dinheiro para mim, deixei uma procuração com minha tia, que usasse esse dinheiro, para as ONGs, que cuidavam dos com problemas com as guerras.

Segui no meu emprego em Berlin, até acabar o curso que fazia.

Quando voltei, ela me abraçou, não sabes como sinto tua falta. Ela queria cada vez mais uma vida simples. 

Eu voltei a universidade para fazer um curso de literatura e escrita, foi divertido, um dia encontrei o Hans, estava a mesma coisa, conversamos muito, coloquei para fora, que amava seu filho, ele a mim, éramos dois adolescentes descobrindo o mundo, os sonhos que tínhamos, como seria nossa vida.

Ele ficou me olhando primeiro, depois me abraçou muito forte, me disse baixinho, senti muito sua falta, estava tão acostumado a ver os dois juntos, nunca fizeste a diferença de patrão, filho de empregado.

Como poderia Hans, ele era meu melhor amigo.   O levei para ver minha tia, vivíamos agora numa casa nas encostas de Hollywood, grande, confortável, mas nada exagerado.

Passou a nos visitar sempre, agora era eu que cada vez que o via, pensava no meu amigo, como estaria agora.

Nunca mais fui capaz de amar ou ter amizade com ninguém como tinha por ele.

Passei a dar aulas numa escola, perto de nossa casa, dizia a minha mãe, que tinha razão a maioria nunca fazia ou queria estudar.  Mas sempre tinha algum que se salvava, os incentivava.

Um dia ao sair da escola, me topei com o Junior que já tinha cumprido sua pena.  Estava mais forte, cheio de tatuagens, me avisou, agora vou por ti.

Avisei a polícia, mas não tive que fazer muito, ele estava metido com um grupo que comandava drogas nos bairros de Los Angeles, morreu numa briga de bandas.

De pobre menino rico, virou um bandido.   Me lembrava as conversas com Marc, que sempre falava que se sentia culpado ter-se separado do filho.   Mas que este tinha um gênio complicado, era como a mãe, chantagista, manipulador.

No fundo não tinha os genes do Marc, pelo menos isso ele se livrava das culpas.

Me surgiu uma oportunidade para dar classe numa escola americana na américa do sul, aceitei sem pensar, queria de qualquer maneira estar longe dali.

Só voltei anos depois para o enterro de minha mãe.    Erámos umas poucas pessoas, nada de grandes cerimonias como ela odiava.

Apesar de ter distribuído a herança do Marc, me tocou a parte que ela tinha ganhado, trabalhando toda sua vida.    Vivia no Rio de Janeiro, dando aulas na Escola Americana de lá, embora estivesse farto, pois seus alunos eram garotos ricos.

Vendi tudo, voltei para lá.  Era como estar no meio de uma grande confusão, as vezes me sentia aturdido, com tudo que acontecia por lá, mas levava uma vida simples, num pequeno apartamento em Copacabana, não precisava de muito para viver.  Livros, uns chopinhos com os conhecidos, nada mais.

Assim vou levando a vida, dou aulas a garotada numa escola na favela, me sinto bem.

De ter saído da merda, que era a vida com minha mãe verdadeira, ao luxo, descobri que nem sempre o dinheiro faz a gente feliz.

Volta e meia sonho com o Hans, desperto sorrindo, me sentindo nesse pequeno momento, jovem outra vez.  Outras sonho que estamos dentro do furgão, que toda minha preocupação é salva-lo, me dou conta que o amava como um louco.

Essa juventude ficou parada no tempo, nunca pude recupera-la, tampouco suplantar essas lembranças. 

 

 

 

 

 

 

 

 

AUÊ - AWE

 

 

                                 

 

AUÊ- Confusão em português

AWE – Temor em Yoruba

 

Com ele era sempre assim, tudo surgia no meio de muita confusão, estava tentando fugir da confusão ou Auê, que era viver nas grandes cidades, necessitava de um lugar tranquilo para trabalhar, mas claro, as vezes ele atraia sem querer a merda toda para cima dele.

Tinha marcado de ver uma cabana num lago, cercado de floresta, estava entusiasmado, desceu do carro para esperar a agente da imobiliária, como sempre era impaciente, começou a olhar por ali, nisso viu um homem jogado no chão com muito sangue na nuca.

Nem sentiu que vinham por detrás dele, levou uma pancada, talvez, por reflexo, se virou, viu um instante a cara de quem lhe agredia, deu um grito, escutou outro, era a agente que gritava também, o homem saiu correndo.

Chamaram a polícia o rastro de sangue seguia até uma cabana, no chão, estava outro homem como o primeiro, vestido de terno, gravata.  Os dois eram agentes do FBI, acharam estranho, o que faziam esses homens ali, embora o xerife que a agente tinha chamado, dizia que ali não era sua jurisdição, sim do povoado ao lado.   Chamou o xerife de lá.  Quando a maioria saiu, ele escutou um ruído surdo, como alguém batendo em algo, chamou o xerife, encostaram a cabeça no chão o ruído seguia.    Com muito custo, viraram o homem para retirar o tapete embaixo dele, tinha um alçapão, quando levantaram iluminando o xerife com uma lanterna, viram uma mulher, amordaçada, bem como amarrada.

Chamou um dos homens que encontrou uma escada, desceram os dois, ele ficou ali examinando tudo, esse era seu trabalho, examinar, anotar mentalmente tudo, observar os comportamentos, para depois escrever.  Assim tinham nascido muitas histórias que escrevia.

Quando a trouxeram para cima, estava cheia de feridas.  Contou que estava fazendo auto-stop, na estrada, quando foi sequestrada, conseguia descrever o homem, era o mesmo que eu tinha visto.

Acho melhor o senhor controlar os policiais, estão pisando tudo, pode ser que existam mais mulheres por aqui.

Não estão acostumados a esse tipo de evento, esquecem o treinamento, saiu gritando ordens, enquanto chegava uma ambulância, que me atendeu, bem como a mulher, a iriam levar para o hospital mais próximo.

Sugeriu ao Xerife que via sem experiência nenhuma nesses casos, se apresentou como jornalista de crimes do jornal de Los Angeles, sugiro que o senhor avise ao FBI, pois tinha dois agentes aqui, os identifique para eles, assim saberão o que estavam fazendo.  Aproveite peça um aparelho, para verificar se não existem mais mulheres aqui, pois percebo que tem o jardim, bem como a lateral muito mexida.

Ajudou o xerife a ir retirando os que estavam por ali sem fazer nada, que fossem se afastando da casa.

Quando o FBI, soube, perguntou aonde se poderia aterrissar um helicóptero, lhes indicaram.

A agente imobiliária, disse que não entendia, essa cabana está desocupada, desde que o antigo proprietário morreu, na planta não consta esse sótão.

Há quanto tempo está vazia?

Ah pelo menos uns 10 anos, acredito eu, a herdeira é uma sobrinha que vive em NYC, nunca vem aqui, por isso colocou a venda, mas ninguém se interessa, pois o homem morreu ai sozinho levaram muito tempo para descobrir que estava na cabana.

Vou buscar na prefeitura para ver se tem mais alguma planta baixa do local.

Pelo retrato falado, os agentes saíram pela redondeza para procurar o assassino.

Ele como sempre tinha memorizado a figura do homem, buscou em sua mente qualquer outro detalhe.

Foi como se lembrar, enquanto ia caindo, usava uma calça do exército, bem como uma bota do mesmo, na camiseta tinha um nome, tentou se lembrar, sabia que fazendo algum exercício se lembraria, se afastou ficou olhando o lago, até que se lembrou, era uma abreviatura de ST de sargento.  Depois o nome começava com um H, mais estava difícil.

Quando apareceram os homens do FBI, que traziam o detector, logo começaram a encontrar outros cadáveres em volta da casa.    O agente ao mando, disse que estavam a muito tempo perseguindo alguém que dava carona na estrada, depois as mulheres desapareciam.  No caso só tinham dois homens jovens.

Tiveram que pedir ajuda, para a retirada dos cadáveres, que estavam dentro de sacos de necrotério.  Observando viu que um tinha uma marca de fabricação, disse aos homens que olhassem isso, como eram muitos, deve ter comprado ou roubado isso em algum lugar.

Montaram uma tenda imensa, para que os forenses olhassem esses cadáveres, alguns era mais recentes, outros estavam pior. 

Comentou com o que estava ao mando o que tinha visto, as botas, as calças, bem como o que estava escrito na camisa. 

Pela primeira vez o homem perguntou quem era, ele se identificou, vim ver a cabana para comprar, vi um dos agentes, não vi que se aproximava por detrás, por instinto me virei, ele perdeu o objetivo de me dar com a barra na nuca.

Bom esses agentes estava justamente atendendo a uma reclamação, num troço de estrada, desaparecem muitas mulheres, que estão acostumadas a se moverem por auto-stop, por isso estava por aqui.

Ou esse sujeito é da redondeza, ou algum paranoico do exército, mas acredito mesmo que dessa zona.

Dois policiais tiveram sorte, identificaram o sujeito, era da cidadezinha ao lado, um neurótico de guerra, vivia escondido na floresta.   Algumas vezes ia até a cidade para comprar mantimento.

Uns garotos que escutava comentaram que lhe tinha seguido uma vez, estávamos brincando de detetives, o seguimos, pois ele olhava muito para trás, levou muito tempo até perceber que o seguíamos, ai, tirou um revolver, deu um tiro para cima.

Reuniram um batalhão de homens, comandados por um do FBI, os garotos os levou até aonde tinha disparado, seguiram subindo.  Até que encontraram a cabana, mas em volta estava cheia de bombas enterradas, só ele deve saber como entrar aí.

O homem ficou atirando o dia inteiro.  Gritava palavras obscenas, soltava imensas gargalhadas.

Até que um lança bombas de fumo, o atordoou pela sequência que explodiu.  Guiados por um soldado, foram seguindo seus rastro, o capturaram.

Depois de atendido pela ambulância, esse não parava de rir, se eu escapei uma vez, posso escapar mil, dizia.

Quando levantaram a ficha do hospital psiquiátrico que estava, tinha escapado facilmente, pois o controle era mínimo.

Iria agora para uma de máxima segurança.   Consegui entrevista-lo bem como levantar sua ficha.  Como estava medicado, me falou quase num sussurro, contou como era sua vida antes do exército, numa família que o tinha adotado para explorar no trabalho braçal no campo, por isso era forte.

Tinha escapado para o exército, tinha participado de torturas com os presos em interrogatórios, motivo pelo qual sabia agir.  Fiz tudo que me mandaram fazer.  A partir disso, só passei a ter prazer abusando das pessoas.   Nem as putas me queriam, diziam que eu era uma pessoa desequilibrada.    Mas foram eles que me fizeram assim.

Contou caso por caso, como agia, tinha descoberto essa cabana, aonde sem querer limpando, viu a parte de baixo.   Sequestrava, depois abusava e matava as mulheres, mesmo os garotos a que dava carona.

Alguns lhe contavam de que estavam escapando, de alguma família que os maltratava, como tinham feito com ele, ou de um marido que pegava, ou mesmo de pais que queriam casar suas filhas a força.   A família se passa por vítima, mas eu aliviei o sofrimento dessa gente.

Voltou para Malibu, se fechou em casa, escreveu uma série inteira sobre o personagem. Era sua forma de vingança do parceiro que tinha numa produtora.   A maioria das vezes levava o crédito sozinho, pois os outros como ele eram seus empregados.  Mas desta vez, exigiu que seu nome ficasse sozinho.    Podia vender os direitos, mas tinha todos os capítulos escritos, tentaram negociar, levou a outros canais, acabou vendendo ao melhor postor.

Com o dinheiro comprou uma casa, entre o mar e montanha.  Precisava desse isolamento.  Tinha seu horário para escrever, quando queria algo novo, se movia a San Francisco, passava um mês observando a gente até que surgia uma história, ou Los Angeles, se alguma história policial lhe chamava atenção, entrevistava as vítimas, o assassino ou maltratador, para saber de aonde vinha o ódio, o problema.  As vezes a vítima estava no lugar errado, na hora errada.

Estava atento a todas as notícias.  Quando lhe procuravam procurando uma série ou material para um filme, revisava o que tinha escrito a consciência, para depois oferecer.

Escrever, escrevia tudo de uma só vez, mas depois tinha um outro processo, que chamava de revisão.   Não só fazia com a ortografia, mas com cada personagem, anotando a margem todo uma composição do mesmo, isolava o mesmo dentro da história, contando tudo sobre ele, como chegava ao ponto da história, seu desenvolvimento, nuances.  Quando sentia que história estava completa, a reanalisava outra vez.  Depois conversava mil vezes com o diretor, para lhe passar o conteúdo.    Passou a ser respeitando por isso.  Alguns atores diziam que o dossier que recebia da composição do personagem, por menor que fosse, era completo.

Quando encontrou com seu antigo chefe, além de ter sido seu namorado, riu com a cara do mesmo quando na hora da premiação tocou a ele, por dois trabalhos.

Tinha sido uma doce vingança.  Tinha sido explorado, humilhado por este, tinha escutado uma vez o mesmo falando nele.    “É incapaz de criar um personagem consistente”, filho da puta, se ele só fazia revisar o que os outros escreviam, depois roubar tudo.

Agia assim, porque vinha dos grandes estúdios americanos, aonde fazer isso era norma.

Algumas vezes, quando ninguém se interessava, lançava a história primeiro como livro, dava a entender aos produtores, que tinha o mesmo escrito com diálogos para o cinema ou televisão.

Nunca entenderiam seu processo.    Podia levar meses nas revisões.   Escrever, escrevia rápido, mas esse seguinte passo era mais complicado.   Uma coisa é lançar um personagem, outra era construir desde dentro do próprio.

Agora quando queria algum sexo, se alojava num pequeno hotel, buscava uma pessoa que o atraísse.

Saia um dia de uma discoteca, quando viu sentado muito mal numa calçada, um sujeito que tinha visto em algum vídeo pornô.   Estava ali drogado, mal conseguia respirar, chamou uma ambulância, o levou para um hospital.  O rapaz o olhou nos olhos, pediu não me deixe sozinho.   Ficou com ele todo o processo, três dias ali no hospital, pediu a um enfermeiro que lhe comprasse camisetas todas iguais, meias, cuecas, as ia jogando no lixo depois que tomava um banho.

Quando o rapaz finalmente esteve bem, perguntou se queria que o internasse numa clínica de reabilitação.

Para que, voltarei a cair, não consigo levar o peso disso tudo.

Queres vir comigo?

Terei que fazer sexo para te pagar?

Nem pensar, tens toda a liberdade de desconfiar, se apresentou, disse o que fazia, aonde vivia.

Ficou deslumbrado com a simplicidade de sua casa.  O panorama que se via dali, desceu como uma criança para um banho de mar, o acompanhou, ficou sentado num tronco, observando como se divertia.

Aqui não vem ninguém, perguntou?

Não, só se for de barco, o acesso, tem que passar pela minha propriedade.

Uma senhora mexicana, vinha todas as semanas, já com as compras feitas, preparava comida para ele, pediu que aumentasse pois agora tinha um convidado.    Ele nunca bebia, nem fumava.

Joel, ou Jo, enquanto ele escrevia, se sentava lendo um livro, nunca tive tempo.

Lhe deu um caderno, escreva o que não entendes, pois já li todos eles, assim depois discutimos.

Se acostumou a isso, sentar-se no final do dia, com ele discutindo o que tinha lido.

Riam muito, conversavam.

Acabou contando sua história.  Tinha ido para San Francisco, para escapar da cidade pequena que vivia.  Queria ser alguém na vida, quando seu dinheiro acabou aceitou o convite para fazer vídeos pornôs, a princípio, só era ativo, mas depois começaram a lhe dar drogas, para fazer de passivo.  Chegou um momento em que minha cabeça deu um nó.   Já nem sabia, quem era, tudo é tão automático, estas dopado, tudo que fazes é ruídos, que te pedem, beijas quem não queres, tens que estar sorrindo, quando queres estar em outro lugar.

Mas o idiota, chamava-se a si mesmo, dizia que da próxima vez não se enganaria com o dinheiro que lhe pagavam, acabava sim como sempre sem banca, pois gastava nas drogas.

Várias noites teve que se levantar, pois este tinha pesadelo, ficava segurando sua mão, quando se acalmava, sorria, seguia dormindo.

Um dia lhe perguntou por que fazia isso?

Talvez porque nunca tive filhos, nem parei para pensar nisso.  Tens idade para ser meu filho, se puder te ajudar, ajudo.

Conseguiu na vila uma professora, que o preparou para os exames que lhe faltavam, logo iria à universidade.   Sua preocupação era se o reconhecessem como faria.

Nada, tens que assumir, que fizeste, nada mais, faz parte do teu crescimento.  Se foges pela tangente, caíras nas drogas novamente.   Eu estarei ao teu lado para o que der e vier.

Tinha aceitado dar um curso de escrita de texto e roteiros para cinema na universidade, alugou um apartamento perto.    Muita gente pensou que tinham um relacionamento sexual.  Ficava furioso, ele tem idade para ser meu filho.

Conversando soltou, imagina, eu pensei que ias ter problemas, contigo querem fazer sexo, a mim me condenam, pois, pensam que tenho.   A sociedade é muito hipócrita, agora entendes por que vivo mais retirado.

Joel, surpreendeu os professores, por ser um excelente aluno, o mais inteligente da classe, quando algum companheiro o abordava, perguntava na cara se queria que ele comesse seu cu sujo.    Não tens dinheiro para pagar o meu preço.

Passou a fazer o curso com ele.   Primeiro exercício, era escrever uma texto baseado em sua vida.   Escreveu um tão cru, que os companheiros ficaram com a boca aberta.

Usou os termos que escutava desde criança, para saber que pensavam dele, como um idiota, um sujeito que tinha um corpo estupendo, mas que devia trabalhar no campo, produzir tanto quanto uma máquina, mas que no final do dia, nem um obrigado tinha.

O texto era excelente, o passou para o seu editor, que o leu, ficou pasmo.  

Apresentou Joel para seu advogado, que regulava com ele de idade, este negociou o contrato.

Joel ria, estou ganhando dinheiro com a minha própria desgraça.   Quando quiseram comprar os direitos para o cinema, queriam que ele fosse o ator.

Impossível, estou louco para ir para casa. 

Entendeu o que ele queria dizer por casa.  Mal começaram as férias foram os dois para lá, Joel estava nervoso, lhe perguntou por quê?

Sabe o que é estar o dia inteiro sendo bombardeado, por esses jovens superficiais, que me oferecem drogas o tempo todo.  As vezes não aceitam um não como resposta, tive que sair no braço duas vezes.

Aqui tenho paz.  Tinha comprado um laptop, uma mesa para seu quarto, esse também dava para o mar, estava escrevendo algo que não lhe mostrava.

Uma noite sentados na varanda, lhe segurou a mão.   Tens sido uma pessoa incrível comigo, não sei como te agradecer.   Primeiro pensei em me oferecer sexualmente a ti.   Mas sei que não me vês desta maneira.   Pior me apaixonei, quero viver aqui contigo.

Verás Joel, sou um merda na cama, nunca soube fazer sexo direito, te vás decepcionar.

Só saberemos se tentamos.   Foram devagar, sem preocupação, quando finalmente se viram numa cama, pensou que estava ficando louco, nunca tinha tido prazer assim com ninguém, ainda brincou que isso podia ser pior que uma droga.

Quando pela primeira vez o penetrou, viu sangue, no dia seguinte contra a vontade do Joel, o levou a um médico, depois de todos os exames, disse que os desgarros que tinha sofrido eram iguais de abusos sexuais.  Tinham que reconstruir uma parte do anus, antes que virasse um câncer.

Esteve ao seu lado todo o tempo, durante um tempo teve que usar uma bolsa de colostomia, não o deixou vir abaixo em nenhum momento.

Finalmente depois de muito tempo, voltou a ter vida normal.  Tinha um novo livro pronto, passou para ele.  Contava desde o momento que André Schumer o tinha encontrado sentado na calçada, todo o processo que tinha passado, construindo-se como pessoa.

O livro foi bem aceito pela crítica, mas ao assinar contrato com sua publicação se negava dar entrevista.   Sabia que as perguntas o arrasariam psicologicamente, não estou preparado para isso.  André sugeriu fazer como fazia, pois, odiava isso também.  Escolho sempre os jornalistas mais sérios, que me mandem a pergunta, aviso que só falo sobre o livro. Mas claro, a história é sobre ti mesmo, mas eu estarei contigo.

Pela primeira vez, apareciam juntos, sentados lado a lado, de mãos dadas.

Uma idiota, que tinha se colado através dos editores, fez uma pergunta ridícula, como era fazer sexo com um saco de colostomia.   André se levantou, a pegou pelo braço, a fez sair da sala, avisou ao publicista, avisa ao teu chefe que acaba de perder dois escritores.

Passou o resto do dia sem atender telefone, ao lado do Joel.  Este chorava como uma criança, pois os termos usados por ela tinha sido crus, como ele podia dar o cu, com o saco colocado.

Evidentemente o divulgador perdeu seu emprego.   Mas nunca mais dariam entrevista.

O seguinte livro dos dois, se completavam, falava do mesmo assunto, desde uma ótica diferente, André escrevia sobre como os meios de comunicação tinha virado uma coisa superficial, mas contava usando a história da própria entrevistadora, que ele foi rebuscar no lixo.   Quando publicou, está o quis processar.   Mas foi desaconselhada pelos próprios advogados.

Joel ao contrário, escreveu sobre as Fakes, pois tinha conhecimento de como funcionavam, uma notícia nunca era certa, ao ser expandida, se ia acrescentando cada vez mais, formou um personagem que sofria como um bullying de fakes, ao final já nem sabia o que era de verdade, não lhe restando escapatória, senão acreditar nos outros, pois ele mesmo tinha se perdido.

Os dois livros fizeram um sucesso imenso.   O do Joel, quiseram comprar para fazer um filme, ele aceitou, desde que o roteiro fosse dele como André.

Depois disso, foram os dois de férias, fazer uma viagem que os dois tinham construído o roteiro, tipo sem lenço nem documento.

Mas voltaram no meio da viagem, no momento mais feliz, quando Joel, pediu ao André, em casamento, não imagino minha vida sem ti.

Estavam viajando num carro, quando desceram numa posto de gasolina, André viu que Joel sangrava pelo anus.   Ele próprio não estava sentindo nada.

O jeito foi comprar um tipo de fraldas que usavam as pessoas de idade, voltarem para casa, ao hospital.    Tinha um tumor, que apesar da operação, tinha aparecido, novamente usar as bolsas, um novo martírio, mas não saiu de seu lado.  

André não podia conceber sua vida sem o Joel.  Tinha chegado a um limite no relacionamento deles, que se completavam até escrevendo.

Foi um processo doloroso.  Quimioterapia, direto, ele foi vendo aquele homem imenso, ir definhando a cada dia, ao final somente poderia aguentar com as drogas.

Joel se negou, eu não sai delas, para retornar ao fim da minha vida, é humilhante.  Seguiu escrevendo morto de dores, mas escrevia, quando lhe perguntava o que, lhe dizia, quando que já não esteja aqui, podes ler.

Dormia agarrado ao André, esse um dia despertou, estava frio, tinha morrido durante a noite.

Quando leu o que ele tinha escrito, chorou, tinha construído um personagem que escapa do processo de degradação, para retornar ao mesmo, para morrer.  Era um livro sem compaixão nenhuma, para que nunca lhe dissessem pobre de fulano.

Se ele conseguisse publicar, que esse dinheiro fosse para ajudar a jovens que saiam das drogas.

No dia do seu enterro, a quantidade de jornalistas era imensa, mas tinha pedido uma cerimônia simples, a pouco tempo tinha se reconciliado com a religião, como André era judeu, tinha se convertido.   A polícia foi chamada para colocar ordem.  Ele foi cremado, suas cinzas espalhadas pelo caminho que descia da casa deles até a praia.

André, passou a partir desse momento, horas olhando o que tinha escrito antes, vários livros sem publicar, modificando o mesmo, fazendo com que seus personagens fossem mais crus com a vida, nada era uma fantasia.   Nunca os finais seriam felizes.

Quando voltou a publicar, foi justo no momento que voltava a dar conferências, lhe perguntaram sobre isso.  A pergunta era capciosa, como um autor chega a isso.

Sua resposta foi, as primeiras histórias devem ter sido como os contos de fada, amaram-se para sempre, comeram perdizes.

Mas se pegamos a Bíblia, sacrificaram Jesus, depois os que lhe seguiam eram sacrificados nas arenas de Roma, como Pedro, depois veio a inquisição, as guerras nunca cessaram.   Quem pode dizer que depois das guerras, os que sobram por aí, tem um final feliz.  Se consegues ver assim, parabéns vives numa utopia.    Porque na verdade, desde que nascemos, estamos fazendo um esforço imenso para sobreviver a tudo.

Estava falando, em seguida do seu processo de escritura, que tinha uma quantidade de textos basicamente prontos, mas aos quais ele exercia o poder de revisar continuamente, conforme andava o mundo.

A mesma pessoa lhe perguntou por quê?

Bom, se paras para pensar, depois de um livro editado, não sou mais proprietário do personagem, ele ganhou vida própria, pode sair pelo mundo, distribuindo porradas a torto e direito.    O mesmo se paras para pensar, o governo não assume que os feridos, incapacitados, os que viram o horror da guerra.  Nunca poderão realmente se sentir como se nada tivesse passado, escondem dentro de si, feridas que jamais serão curadas.   Podem cometer crimes, como alguns que eu já descrevi, sem remorso nenhum.

Virou-se para quem fez a pergunta, o senhor, já cometeu algum crime, ou sofreu alguma coisa, ou passas pela vida como se tudo fosse um mar de rosas?

O homem se levantou, ficaram se olhando nos olhos, não perdi toda minha família, inventei um outro personagem para poder sobreviver, mas cada vez que leio seu livro, o li várias vezes, vejo que errei, em não aceitar que o que aconteceu foi real, pois o vazio é imenso.

Depois da palestra se aproximou, se apresentou. Gustav Adolf, tinha sido um grande atleta, tinha perdido toda sua família num acidente, o único que se salvou, tinha sido ele que vinha deitado no banco detrás dormindo.

Quando despertei estava no hospital, entubado, sem saber nada, todo que tinha em minha volta era branco, como significasse que estava igual, vazio.

Durante minha infância, juventude, sacrifiquei tudo pelo esporte, não tinha tempo para ter amigos, quando não estava treinando, estava estudando para conseguir uma bolsa de estudo por esporte.  Fui esportista olímpico, depois de competição.  Estava sempre como meus pais e meu irmão menor, que acreditava que eu era invencível, mas o acidente trucou tudo, perdi o movimento das pernas, tive que fazer várias operações, aprender a andar.  A única coisa que valeu a pena, foi esse personagem que criei, que tinha estudado, tinha um titulo universitário, mas que sua profissão não era a que queria, nos únicos momentos vagos da infância, adolescência e juventude como atleta, estava sempre com um livro na mão, criando fantasia, mergulhava nas histórias, como se elas fossem reais, sempre tudo acabava bem.

O bem, vencia o mal, eram sempre felizes para sempre.   Quando li os livros do Joel, depois os seus, vi que nada do que eu pensava era real.   Comecei a me cobrar, fui a psicólogos, a terapeutas, para esclarecer minha cabeça, alguns me tentavam fazer, ver o lado positivo da vida, mas eu tinha medo, medo de perder tudo outra vez.

Esse seu livro fala da perda, essa é a questão.   Pelo que o senhor fala, habitavam o paraíso, mas cada vez que saiam a crua realidade o atingia de frente.  Isso me acontece sempre, cada vez que alguém me reconhece, ao mesmo tempo se lembra do que me aconteceu, impossível esquecer, é como a sociedade não te deixasse ir em frente, colocasse uma ancora, tens que ficar aqui maldito, sofra.

Muitas vezes pensei no suicídio, mas sou covarde, nunca passei dos planos. Não perceberam que tinham saído do recinto, continuavam caminhando lado a lado, conversando.  Sentaram-se numa das muitas praças da universidade.   Se viam os jovens correndo, rindo, se beijando, saindo em carro do local.    A pergunta que me faço, eles são felizes, estão preparados para o que vem depois.

Depois alguns se casam, formam família, apreendem a sobreviver juntos, lutam, amam, desamam, sorriem, choram, se desesperam, a vida é isso um contínuo movimento, como as ondas, quem dizia isso era o Joel.

Por isso com ele, aprendi a fazer desse momentos raros, como se esticássemos uma goma, ele ia pedir que eu me casasse com ele, achava que isso nos faria eternos.

Se esquecia das nossas diferenças de idade, eu poderia ser seu pai, mas o amava acima de tudo, pois me ensinou a amar de novo.   Antes de morrer me dizia que eu não devia ficar sozinho, que devia compartilhar o que escrevia.    Um dos motivos por que escrevo, reescrevo, nem sei se tudo que tenho guardado, um dia será publicado, mas não importa, foram maneiras minha de me expressar, de criar vida para meus personagens.

Hoje tento que sejam reais, como uma maneira de irem sobrevivendo dia a dia, choro com eles, quando leio suas histórias, pois deixaram de ser minhas, estão guardadas, mas estão vivas.

Sorriam um para o outro, olhou para o relógio, tenho que ir, meu caminho é longo até em casa, a não ser que querias vir comigo.  Gustav se levantou como num salto, claro que sim, mas só tenho essa roupa.

Tens meu tamanho te empresto algo.

Chegaram à noite estava fechada, mas a lua brilhava sobre a pequena baia.  

Gustav soltou que quase podia ver como o Joel a descrevia.

Ficaram conversando na varanda, um bom tempo, depois o levou até o quarto de convidados, lhe instalou.

Fazia muito tempo que não dormia assim, relaxado, como se o fato de ter falado tanto o deixasse a descoberto.

Quando despertou, não viu movimento nenhum na casa, se levantou, Gustav não estava dentro de casa.  Passou por sua sala de trabalho, tinham removido a mesa, as pessoas quando são sistemáticas tem tudo em ordem.  Tinha um segredo, seus texto ficavam guardados num cofre imenso, atrás de uma estante que se movia.

Olhou para a praia, o viu sentado numa pedra.   Desceu até lá, com duas canecas de café.

Desculpe, levanto cedo, sem querer, fui ao teu escritório, ser se tinha algum texto novo, para ler, mas não encontrei nada.

Sorriu, nunca deixo nada a vista, quando vou de viagem, guardo tudo.

Fiquei curioso por se acaso tinha algum texto do Joel.

Sim, tem, uma cópia está com o editor, a outra num cofre num banco.

Posso ler?

Não, só depois de publicado.

Estás diferente?

Hoje de manhã, me lembrei de aonde te tinha visto antes.   Estavas no hospital, quando Joel esteve internado pela primeira vez.   Ele comentou que uma pessoa tinha entrado no quarto, para falar de seus vídeos.

Achou estranho, se dizia seu fã.

Qual a tua ideia se aproximando de mim?

Queria saber que tipo de homem pode amar tanto uma pessoa que se submeteu a tanta violência.

Por favor te vista que te levo a cidade.   Estava furioso, se sentia invadido em sua privacidade.

Depois de o levar até a entrada da cidade, apesar de saber que não o deixaria em paz, alguma coisa o inquietava, qualquer coisa não encaixava.

Tomou uma decisão, retirou todos os textos que estavam no cofre, textos não publicados, os levou a um banco, alugou duas caixas imensas, guardou tudo lá.

Seguiu seu instinto, mandou colocar um sistema de segurança, reforçou portas, janelas, avisou ao xerife.

Foi para sua casa de Malibu.   Dias depois, entregou um texto que estava trabalhando para a continuidade de uma série, resolveu terminar a viagem que tinha começado com Joel.

Estava em Barcelona, pronto para embarcar para Tel Aviv, quando o xerife conseguiu falar com ele.

Gustav tinha tentado entrar pela segunda vez na casa, mas desta vez o tinham pegado em flagrante, queria saber o que devia fazer.

Disse que essa pessoa o estava acossando, que o deixasse de molho, procura-se saber se tinha estado em algum hospital psiquiátrico.

Embarcou para Israel, aonde ficou mais tempo que pensava, acompanhando uma história, que lhe dava margem a escrever um livro.   Um casal que raptava bebês, ou os comprava, para jovens casais ultra ortodoxos, que eram parentes consanguíneos, para evitarem terem filhos com problemas.

Como sempre se desligou o celular, para poder se dedicar corpo e alma a história.

Só quando voltou carregado de anotações, reportagens, entrevistas que tinha feito, algo de texto começado sobre essa nova história, que soube que o xerife o tinha chamado várias vezes.

Tinha descoberto que Gustav, nem se chamava assim, era o irmão mais jovem que tinha sobrevivido ao acidente, usurpando a identidade do outro.  Estava internado, mas tinha pedido que fosse vê-lo.    Só falaria com ele.

André tomou seu tempo, escreveu sobre a história de Israel, sabia que havia um personagem que tinha desencadeado tudo isso, que vivia em NYC, pediu uma entrevista, enquanto aguardava, escreveu, reescreveu a história, analisando de vários ângulos, inclusive falava do casal, a mulher tinha morrido de um enfarte, mas seu marido, o rabino que comandavam essa rede, estavam presos, os tinha entrevistado.   O rabino, era completamente fora do normal, um homem de quase dois metros de altura, cabelos imensos, um olho verde, outro azul, se achava um enviado de deus, para criar uma comunidade perfeita.

Levantou toda sua história, de aonde tinha saído esse homem.  Ao final foi descobrir, que sequer era judeu, tinha vindo da Rússia, escapando do regime.  Se fez passar por judeu, acabou acreditando na sua própria versão.  Estava condenado a cadeia perpetua, por roubo, por instigar as pessoas a cometerem um grave delito.

Quando foi a NYC, entrevistar ao personagem que sem querer tinha destapado tudo, foram três dias de conversa, principalmente como ele tinha conseguido sobreviver a tudo isso, como tinha sem querer descoberto que não era filho do casal.  Sim um garoto comprado, só não tinha sido adotado, pois pensavam que a mãe era viciada em drogas.   O que não era certo, depois de uma análise de seu corpo.  Tudo tinha sido doloroso, mas tinha superado, inclusive encontrado seu pai verdadeiro.

Ficou ainda dois dias no hotel, escrevendo tudo isso.

Tinha avisado ao hospital psiquiátrico que iria visitar o Gustav.  Embora soubesse que esse nome não era o seu verdadeiro.

Lhe retificaram no hospital, ele na verdade se chamava Xavier Adolf, pois tinha nascido em Barcelona.  A diferença de idade entre os irmãos era grande.   Quem primeiro tinha desconfiado dele, tinha sido o terapeuta, pois não tinha músculos de atleta, tampouco sua massa muscular condizia.   Foi quando desapareceu, assumindo a identidade do irmão.

Conversou muito com o médico que acompanhava o caso.  Se negou a contarmos sua versão, disse que só a contaria ao senhor, porque o entenderia.

Quando o viu, ficou com uma certa lastima, o homem que tinha conhecido, tinha os olhos brilhantes, esse eram apagados.

Ah dois dias que não permito que me deem medicamentos, queria estar com a cabeça despejada quando falasse contigo.

Mal ele se sentou, com uma voz de comando, lhe disse que gravasse ou anotasse tudo.

Ele fez os dois ao mesmo tempo, seria importante depois escutar a voz falando.

Tudo começou quando nasci, meus pais não queriam mais um filho, pois tinha o outro para treinar, educar.  Viviam de explorar sua capacidade técnica, era um adolescente pronto para conquistar o mundo do esporte.   Podia correr, disputar triátlon, competição de natação.

Fui relegado a segundo plano desde bebê, me alimentava, mas eu era um espectador de tudo que acontecia.  Mal tive infância, ou adolescência, estávamos sempre nos movendo de um lado para o outro, foi Gustav quem me ensinou a ler, escrever, me passava seus livros, discutíamos as histórias de noite, no escuro do quarto, em sussurro.  Pois se nos pegasse acordados, era eu que levava a surra, por estar incomodando a ele.

Mas me defendia, uma vez tentou que pelo menos me internassem numa escola, para estudar, diziam que não queriam gastar dinheiro da sua aposentadoria com um inútil.

Porque para o esporte eu não tinha tendência nenhuma, não gosto de nadar, correr me parece uma inutilidade, as outras coisas nem de longe.

Gustav estava farto de tudo isso, queria ter sua própria vida, construir seus sonhos, descobriram que estava tendo uma relação com um companheiro, fizeram um escândalo enorme, o outro era que tinha corrompido seu bibelô.

Quando o acidente aconteceu, íamos de uma competição a outra, discutiam porque Gustav tinha ficado em segundo lugar, não em primeiro.  Eu estava sentado atrás, farto de tudo isso, foi quando o filho da puta do velho soltou que se pelo menos eu não fosse um inútil, se tivesse alguma capacidade atlética, eles poderiam ter sua aposentadoria de ouro, que tinham tido o Gustav simplesmente para isso.   Eles eram descendentes de raças pura, claro eram alemães, acreditavam em Hitler, daí o nome do Gustav.     O sobrenome Adolf nem existia, tinha sido inventado por eles, como uma homenagem ao seu ídolo.

Mostraria sempre ao mundo que eram uma raça superior.   Que eu devia ter genes errados, ou me tinha trocado no berçário, pois era mais moreno, olhos castanhos, nada parecidos com os deles.   Gustav teve um ataque histérico, começou a gritar que parassem o carro, estávamos numa estrada cheia de curvas.

Com a ideia de parar o carro, agarrei o pescoço do nosso pai, o comecei a estrangular com todas minhas forças.   Gustav lutava com ela, tentando abrir a porta do furgão, que era ao mesmo tempo tudo o que tínhamos, vivíamos basicamente nela.  Nada de gastar dinheiro com hotéis, restaurantes de primeira, nada.

Fui apertando cada vez mais o pescoço dele, até que este estalou, o furgão ficou descontrolado, caímos por um barranco imenso.  Caiu de frente no chão, muito mais abaixo.  Os que estavam diante morreram no ato, menos meu pai que já estava morto.

Eu adorava o Gustav, por um acaso estava com a camiseta do último campeonato que participara, então me confundiram com ele.   Deixei, até que o fisioterapeuta descobriu que não era desportista.

Desapareci no mapa, troquei de nome definitivamente, assumi tudo dele, consegui recuperar o dinheiro que meu pai tinha escondido,  nunca dariam nada para o Gustav, não sei o plano que tinham, se era matar os dois, para usufruírem a vida deles simplesmente quando ele deixasse de render, ganhar dinheiro nos colocassem na porta da rua.

Foi quando li os livros do Joel.    Me apaixonei por ele, ao saber sua história, procurei pelos vídeos, me sentia loucamente enamorado, me masturbava todas as horas, olhando esses vídeos.

Quando soube que estava no hospital, fazendo a operação, fui lá.  Esperava que saísse, para tomar um banho, ou resolver alguma coisa, para me aproximar.

Consegui falar com ele, me declarei.    Ficou muito assustado, disse que eu fazia confusão, que ele não estava mais nessa vida, lhe ofereci dinheiro, mas disse que te amava, que por nada no mundo ia te perder.

Passei a observar de longe, como o cuidavas, senti inveja dele, nunca ninguém tinha me tratado assim.

Depois vocês desapareceram, só voltaram a aparecer quando lançaram os livros falando do mesmo assunto com visões diferentes, fui a entrevista.

Mas tornaram a desaparecer, quando ele morreu, fui a cerimônia, mas não me deixaram passar, eu não entendia, o amava, talvez mais que tu a ele.

Finalmente consegui me aproximar, não dele como queria, mas de ti.   Queria saber se no novo livro, ele falava do nosso encontro?

Não, estendeu para ele o último livro do Joel.   Em momento algum fala de ninguém, fala sim do sentimento de saber que vai morrer, não tinha desta vez por aonde escapar.

Fala da frustração de ter suplantado mil coisas, do amor, da petição de casamento que me tinha feito.   Nos casamos no último dia que estava lucido, no hospital.   Depois fomos para casa, ele queria morrer lá.

Sei que o salvaste de si mesmo, esperava quando te encontrei isso, mas claro minha curiosidade era maior, por isso mexi nos papeis, para ver se encontrava alguma coisa.  Pensei que o tinha impressionado.

Ele só me comentou que um homem o tinha ido ver, que lhe tinha proposto viverem juntos, para fazerem sexo.    Mas ele, tinha passado por uma operação dolorosa, usava a bolsa, não podia pensar nisso.

Como desconfiaste de mim?

Alguma coisa não encaixava, resolvi atender aos meus instintos.

Tinham sido dois dias conversando, Xavier, me contou detalhes da vida dele como irmão, que ao não ser permitido que tivessem amigos, Gustav, tinha relações sexuais com ele, por isso o amava tanto.

Ia para a terceira entrevista, quando o hospital me avisou que tinha se suicidado, como o vimos mais relaxado, imaginamos que não precisava de tanta vigilância.

Fui o único presente além de advogado, médicos, enfermeiros ao seu enterro, ficaria num tumulo raso ali mesmo no psiquiátrico.

Quando acabou o livro sobre o caso de Israel, o revisou como sempre mil vezes, mandou uma cópia para o rapaz de NYC, quando deu visto bom, publicou o livro.

Só então mergulhou na história de Gustav/Xavier, começou a buscar indícios sobre seus pais, foi relativamente complicado, pois os dois tinham mudado de nome ao entrarem nos Estados Unidos como emigrantes.    Pertenciam a uma célula Neo-nazi, afincada nas afora do Estado de New York, no campo, uma pequena vila.

O pai, tinha vivido toda sua vida, na Europa de leste sobre o mando comunista, colaborava para sobreviver, até que conheceu sua mulher.  Quando fugiram delinearam seu plano, um filho que pudesse levar o nome do venerado Adolf Hitler, dai o sobrenome Adolf.

Realmente o segundo filho não era esperado, fizeram um escândalo, pois a criança segundo os dois não se parecia com eles.   A paixão do irmão mais velho pelo pequeno, muitos outros atletas confirmaram em entrevista, que Gustav estava sempre ensinando seu irmão, que os dois estavam sempre com algum livro na mão, discutindo a história que liam.

Que o pai, quando os pegava fazendo isso os ameaçava, mas falava alemão o tempo todo com os dois.

Um deles comentou que uma vez tinha visto Gustav com outro atleta nos chuveiros, lhe deu o nome.

Este a princípio negou tudo, mas depois o foi visitar no hotel, não podia falar em sua casa, pois estava casado, tinha filhos.   Contaria se ele prometesse nunca colocar seu nome na história.

Contou que tinham se apaixonado, mas que o velho fez um escândalo, quem nos denunciou foi Xavier, pois Gustav lhe contou que tinha com ele, relações sexuais, pois o pai, nunca permitia que tivesse com outros.

A família nas últimas competições, aonde Gustav ganhava muito dinheiro, discutiam por isso, vi seu pai lhe ameaçar com um cinturão, não entendia por que não se defendia, pois era mais alto, mais forte.  Talvez porque tinha que proteger Xavier.

 

Levei um tempo para refazer minha vida, seu pai sempre tentava boicotar minha presença em alguma competição.   Na sua última competição, perdeu justo para mim, creio que fez de propósito, pois era melhor do que eu.

O velho montou um escândalo, não aceitando o resultado.    Realmente podem ter feito um engano, pois todas as roupas do Gustav, depois passavam para o irmão.    Este o seguia como um cachorro, ansiando por um instante de atenção, pois os pais o ignoravam.   Vi muitas vezes em algum restaurante, que ele comia a comida deixada de proposito por Gustav, ou comia o resto dos pais.   Seu ódio por eles devia ser imenso, principalmente pelo velho que os maltratava os dois.    Pelo que Gustav me contou, não tinha acesso nenhum ao seu dinheiro, pois o velho controlava tudo.   Imagine a figura da mulher, com os cabelos loiros esticados, ao máximo, apertados num coque, como uma professora solteirona.  Claro entre eles estava o Xavier.   

Fui a cidade na antiga Alemanha de Leste, de aonde tinham saído.  Todos os dois tinham sido jovens da juventude Hitleriana, depois da guerra, ficaram do outro lado do muro, ela se casou com um médico, ele era da polícia.

Ela usava o que descobria através do marido, para denunciar as pessoas, ele era seu contato, se transformaram em amantes.

A última vítima dos dois foi justamente o médico, que foi assassinado, antes de fugirem.

Ele tinha preparado documentos que trocavam seu sobrenome para Adolf como uma homenagem a Hitler, coisa da cabeça deles.    Quando perceberam que o filho tinha possibilidades, ele que nunca parava em emprego nenhum pois se considerava superior aos demais, viu nisso uma oportunidade.  Gustav não tinha escapatório, estava fadado a ser o maior.

O Xavier, ela o teve durante a menopausa, quando descobriu que estava gravida, não com um problema que a fazia engordar, não podia abortar.

Fizeram inclusive teste de ADN, para saber se o garoto era mesmo filho deles.  Mas o consideraram um estorvo.

Na Alemanha, quando se tocava no nome dos dois se falava horrores, de famílias que tinham perdidos familiares, das chantagens que faziam, alguns gritavam inclusive “filhos da puta”.  Que tinham denunciado o marido dela, como informador dos americanos, pois tinha familiares na américa.

Escreveu o livro, analisando cada personagem, o retorcido que era a família.

Decidiu que seria seu último livro, já estava com muito idade, pois se movimentar tanto para saber a verdade era complicado.

Se isolou na casa, destinou seu dinheiro para ajudar aos que necessitavam, como tinha pedido o Joel.

Viveu o resto de sua vida tranquilo.